Дом который построил жук
Дом, который построил. жук
Портал Проза.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации. Данные пользователей обрабатываются на основании Политики обработки персональных данных. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021. Портал работает под эгидой Российского союза писателей. 18+
Шутка от Алисы
А это – Певица,
которая в Темном Чулане хранится,
в Доме, который построил Жук.
А это – Веселая Императрица,
которая часто кусает Певицу,
которая в Темном Чулане хранится,
В Доме, который построил Жук…"
(Алиса в Стране Чудес)
А это Садовник, что любит Певицу,
Во сне он пугает Императрицу,
За то, что кусает зубами Певицу,
Которая в Тёмном Чулане хранится,
В Доме, который построил Жук.
А это Служанка, что хулит Певицу,
Которой так верен Садовник в петлицах,
Который пугает Императрицу,
Которую видеть не может Певица,
Которая в Тёмном Чулане хранится,
В Доме, который построил Жук.
А это Корова Императрицы,
Которую кормит дурманом Певица,
Которую хулит Служанка-девица,
Которую гонит Садовник в петлицах,
Который пугает Императрицу,
Которая больно кусает Певицу,
Которая в Тёмном Чулане хранится,
В доме, который построил Жук.
А это Пастушка, подружка Певицы,
Пасёт, что Корову Императрицы,
Которую кормит дурманом Певица,
Которую хулит Служанка-девица,
Которую гонит Садовник в петлицах,
Который пугает Императрицу,
Которая часто кусает Певицу,
Которая в Тёмном Чулане хранится,
В Доме, который построил Жук.
Свидетельство о публикации №121051104473
Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации. Данные пользователей обрабатываются на основании Политики обработки персональных данных. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021. Портал работает под эгидой Российского союза писателей. 18+
Дом, который построил Я
Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации. Данные пользователей обрабатываются на основании Политики обработки персональных данных. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021. Портал работает под эгидой Российского союза писателей. 18+
Дом, который построил Я
Ещё я прячусь в нём от боли,
Что люди дарят всем вокруг…
Не люди там, но злые тролли,
Которым радоваться недосуг!
Работа, мрачный быт, нет солнца -
Народ поплыл, как свечка в темноте…
А, жизнь суровая и дальше гнётся -
Нет места здесь любой мечте…
Мой дом спасёт меня, я в это верю!
Он не пропустит в мою Душу никого!
Закрыты наглухо давно в нём двери -
В нём место есть для одного…
Я в этот мир пришёл один когда-то -
А, значит и покину я его один!
Всё время наше в точку где-то сжато…
Но, нет для горя у меня причин!
Когда уйду, я этот дом разрушу!
Он мой, а значит и уйдёт со мной!
А, за окном страдают чьи-то Души -
Мир умирает, он покрылся серой мглой…
Я новый дом построю в мире без иллюзий!
В том доме будут настежь двери все!
Прорвутся одиночества скрепные шлюзы!
И солнце встанет там во всей красе!
Биограф Смерти… (Книга Смерти)
Свидетельство о публикации №119101007808
Всё верно и мудро!))..
МОЙ Дом - моя КРЕПОСТЬ!
А -творчество (стихи и снимки )
СПАСЕНИЕ по жизни, как и вера во:
Добро и любовь.
Удач и новых озарений!
Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации. Данные пользователей обрабатываются на основании Политики обработки персональных данных. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021. Портал работает под эгидой Российского союза писателей. 18+
Дом который построил жук
Чужой компьютер
Mad Tea-Party | Безумное чаепитие
вернуться к странице
Mad Tea-Party | Безумное чаепитие запись закреплена
Вот Дом,
который построил Жук.
А это – Певица,
которая в Темном Чулане хранится,
в Доме, который построил Жук.
А это – Веселая Императрица,
которая часто кусает Певицу,
которая в Темном Чулане хранится,
в Доме, который построил Жук…
В доме, который построил Жук
Оказывается, по такому принципу можно и книжки писать, причем неплохие (в принципе). Это я про "Сапфо" Игоря Сурикова в серии ЖЗЛ. Любой, кто "немного в сабже", понимает, что источников о жизни великой древнегреческой поэтессы Сапфо (Сафо, Саффо или даже Псапфы) - странички на две (и они добросовестно цитируются), плюс еще штук двадцать сохранившихся стихотворений. Как из этого сделать книгу на 260 страниц полезного текста?
Легко, если последовать приведенному рецепту. Берется фраза "Сапфо - древнегреческая поэтесса, жила в Митилене на Лесбосе в период архаики". И начинается: "вот из" древнегреческий полис, какова в нем была "роль женщин", как развивалась древнегреческая поэзия и ее самые яркие представители, особенности политической жизни Митилены в период архаики. "Коротенько, в двух словах" - автор подходит к биографии собственно Сапфо на 147 странице. Ну а потом, конечно же, не отказывает себе в удовольствии пописать о ее стихах.
Однако надо признать, что получилось как угодно, только не скучно. Иногда даже (лично мне) становится немного напряжно от того, что автор разжевывает до жидкой каши материал, чтобы он был понятен людям, ну совсем далеким от Древней Греции, но это "так, самую малость". Язык живой, "ненаучный", специальные термины присутствуют в соотношении 1 грамм на бутылку водки, цитаты (особенно стихотворные) обильны, но не утомляют.
В общем, если целью автора было в научно-популярной форме "порассказывать о Древней Греции на примере замечательной человекессы", то сие ему явно удалось.
Дом, который построил жук
В один жаркий летний день из личинки жука древоточца вылупился маленький жучок. Он вылез из-под коры своего родного дерева и пошел изучать мир.
Все здесь было очень интересно. Зеленые листья вдали манили его своей чистотой и яркостью.
Шел жук, шел, и дошел до гнезда вороны.
Из дупла выглянул белка:
Жук разочарованно поплелся дальше, куда глаза глядят.
Он попробовал залезть под кору, ведь он вылез именно оттуда, но в том месте, где он находился, кора была не повреждена и отверстий он не нашел.
Тогда он решил построить свой дом, как у вороны. Он нашел несколько веточек, положил их друг на друга и залез на них. Только того дома, как он его понимал, у него не получилось. ведь жук привык, чтобы вокруг него везде стены, пол и потолок. А в гнезде нет потолка. Не правильный это дом.
Тогда жук стал думать что еще он может сделать, чтобы дом получился настоящим. И вновь его взор упал на зеленую крону дерева. А точнее на маленький листочек, что рос совсем рядом.
Жук дополз до этого листочка и тщательно начал грызть черешок, чтобы использовать лист как крышу.
Долго пришлось ему перегрызать твердый черешок. Но он справился. И к самому вечеру у жука получился самый настоящий дом. Такой, какой ему нравился.
В доме были и стены, и пол, и потолок. И маленькая, практически незаметная дверка. Здесь ему были не страшны ни ворона, ни другие птицы. Здесь его никто не найдет ни днем, ни ночью.
Вот такой вот упорный жук нам с вами попался, дорогие дети.
А у вас есть свой дом? Своя комната? Как вы там все обустроили? Удобно разложили игрушки и книжки? Нравится там играть и спать? Давайте рассказывайте, нашему жуку это очень интересно.
Дом, который построил жук
В один жаркий летний день из личинки жука древоточца вылупился маленький жучок. Он вылез из-под коры своего родного дерева и пошел изучать мир.
Все здесь было очень интересно. Зеленые листья вдали манили его своей чистотой и яркостью.
Шел жук, шел, и дошел до гнезда вороны.
Из дупла выглянул белка:
Жук разочарованно поплелся дальше, куда глаза глядят.
Он попробовал залезть под кору, ведь он вылез именно оттуда, но в том месте, где он находился, кора была не повреждена и отверстий он не нашел.
Тогда он решил построить свой дом, как у вороны. Он нашел несколько веточек, положил их друг на друга и залез на них. Только того дома, как он его понимал, у него не получилось. ведь жук привык, чтобы вокруг него везде стены, пол и потолок. А в гнезде нет потолка. Не правильный это дом.
Тогда жук стал думать что еще он может сделать, чтобы дом получился настоящим. И вновь его взор упал на зеленую крону дерева. А точнее на маленький листочек, что рос совсем рядом.
Жук дополз до этого листочка и тщательно начал грызть черешок, чтобы использовать лист как крышу.
Долго пришлось ему перегрызать твердый черешок. Но он справился. И к самому вечеру у жука получился самый настоящий дом. Такой, какой ему нравился.
В доме были и стены, и пол, и потолок. И маленькая, практически незаметная дверка. Здесь ему были не страшны ни ворона, ни другие птицы. Здесь его никто не найдет ни днем, ни ночью.
Вот такой вот упорный жук нам с вами попался, дорогие дети.
А у вас есть свой дом? Своя комната? Как вы там все обустроили? Удобно разложили игрушки и книжки? Нравится там играть и спать? Давайте рассказывайте, нашему жуку это очень интересно.
Дом который построил жук
Книга стихов
М.: АРГО-РИСК; Книжное обозрение, 2008.
ISBN 5-86856-164-3
56 с.
Дизайн обложки Ильи Баранова.
Книжный проект журнала «Воздух», вып.36.
Непрочность, женщина, тебе названье,
Малина, женщина, тебе растенье,
Трава срастается с твоею тенью,
А тень шатается со всякой пьянью.
По переулочкам, по водостокам
Гуляет озеро с твоей осокой,
Покуда летнее ночное время
Не станет шорохом, не выйдет сроком.
Рабочий пригород, предместье рая,
Щебёнка серая, сырая глина,
Зато по улицам, смотри, какая
Из каждой трещины растёт малина.
Люди, львы, орлы, олени и куропатки
Возникают среди травы в произвольном порядке,
В сельской местности, торфяным, углекислым летом
Зарождаются, как все прочие неполадки,
Как война, случайно, как часть вечернего света,
Прямо к чаю или попозже, поближе к ночи,
Над стогами кочет поёт, вертолёт стрекочет,
Тоже хочет в Москву и больше не помнит Лету.
Этой ночью море вышло из берегов
и деревья во всех дворах обросли грачами,
и, когда на лестнице слышится звук шагов,
мы уже не верим, что это пришли за нами.
Сотни тысяч ног превращают асфальт в песок,
мы уже не помним то, что случится завтра,
только ветер гонит тучи наискосок
над готическим шпилем кукольного театра.
Непонятно, когда и чей наступает срок.
Чтоб Господь помог, нужно быть убогим и сирым.
Заряди ружьё, завари покрепче чаёк
и на тёплой кухне читай при свече Шекспира.
Там на перекрёстках клубится чад
и коростели в проводах поют,
и мечты гуляют по восемь в ряд
и тебя при встрече не узнают.
Над столом качается порядок слов
а за ним прозрачная горит луна,
считывая время с твоих часов,
скачивая Китеж с глазного дна.
По законам Ньютона, на свет, на сцепленье частей,
где давленье стихий отзывается в каждом колене
и любовь к кислороду сильнее всех прочих страстей,
новостей и явлений.
Наобум, наудачу, на пиво и в тартарары,
откажись, отвяжись, ускользни в перелётные сферы,
где движенье колоний ночами смещает миры,
зажигая большие костры за орбитой Венеры.
Ледяные иголки,
тройное окно,
Доплер ходит в ермолке
и крутит кино.
По перронам снуёт
персонал полусонный
и волну патефона
привычно клюёт.
Век железа и пара,
весёлые сны,
три весенних пожара
над кромкой Луны,
это южный ночной
и почтовый восточный
и ещё одиночный
земной номерной.
Шатуны, ползуны
и давленье в котле
ничего не должны
ни в добре, ни во зле,
в топке уголь ревёт,
в стёклах время слоится,
а по курсу струится,
троится фокстрот.
Джон Виклиф
То, что сказано на двух языках,
Пишет вилами на песке, свистит в тростниках,
Забивает фильтры машин тополиным пухом,
Издевательски гудит в заводской трубе,
"От себя" командует нам, а потом "к себе",
Усмиряет поверхность вод отражённым звуком,
Перелётным дыханьем шуршит во всех облаках.
Перевод, переход, перемер городов и сёл,
Оглянись, теолог, видишь, словарь взошёл,
Развесёлая бронза пока непривычна слуху,
Но уже с горловым раскатом течёт ручей,
И природа речей дробит природу вещей,
И растёт сквозь неё
И свистит у тебя над ухом.
Wall. Stone. Craft.
Пасха, 1916, Стивенс-Грин
Славой в веках и словом в стихах,
тяжёлым холодом плит
то, что давно рассыпалось в прах,
две тысячи лет стоит.
Гарнизонная лирика
Ранним утром четверга
встанет вольтова дуга
от рассвета до забега,
от ночлега до врага.
Там старушка у реки
кормит молнию с руки,
угольки светлее снега
засыпают городки.
Гилдфорд, Саррей
То, что стоит до третьей трубы,
есть хорошо, хорошо весьма.
Жёсткая линия верхней губы,
медленный, мягкий овал холма.
Лёг островной непристальный свет
на глубину торфяных болот.
Кузнице тысяча двести лет,
церкви и школе пятьсот.
Всё без натуги, всё не впервой;
что этот ангел, право, мнит о себе?
Перепелятник по часовой
вяжет гнездо на третьей трубе.
Ниоткуда подаренное тепло,
посреди зимы, посреди сезона дождей
пеленой тумана кроны заволокло,
но дороги открыты для транспорта и людей.
Там, на юге можно открыть окно на балкон
и смотреть, как в бронзовом небе вода горит,
и осваивать электронный жаргон,
как Сельвинский когда-то освоил канцелярит.
Кто сказал, что глагол времён звенит?
Он грохочет на стыках, чирикает под уклон,
От родной Перми до щедрых вином Таврид
Призывает ехать, плавать, летать и считать ворон.
"Вальтер Вильямсен", гордый бритт,
рыжий, грузный, немолодой,
много лет пускает кольца в зенит
на реке Парраматте.
Рулевой говорит с водой,
и вода вскипает в ответ,
ветер тянет грифельный след
по реке Парраматте.
Давним свинцом, акведука летучей полоской,
Памятью, той, что не с нами, а с нашими снами,
И запечатаны, заперты все перекрёстки
Их именами.
Поверни голову, мельник, уличный стрелок,
Составитель плавающих таблиц,
Небылиц и всего, чему наступает срок,
Что слетает на город, на берег, на белый лист.
Мимо острова Буяна,
мимо жареных емель
вышел месяц из тумана,
вышел в люди коростель.
Ни потопа, ни покоя,
ни в казарму, ни в тюрьму,
ходит месяц над рекою,
ножик тянется к нему.
Гилберт, 1583
Перелётные птицы, трава, говорок ручья
Существуют лишь в границах небытия
И вполне статичной суммой своих мгновений
Составляют время, в котором двигаюсь я.
Перечёркнута осень пёстрым косым крылом,
Бересклет дорогу пробует на излом,
И дымок над крышей не отменяет лета
Тем, что наполняет воздух своим теплом.
Там, где Внешнее Море гоняет свои горбы,
Где на косогоре солнечные столбы,
Я отвечу, что в разреженном мирозданье
Есть возможность существовать помимо судьбы.
Не надежда, не познанье добра и зла,
А стежок уключины, лёгкий толчок весла,
То, что воды обнимут, не будет моей душою,
Только записью в дневнике от сего числа.
Грозовой раскат, привычный конец всему,
И добыча летит назад в придонную тьму.
То, что воды возьмут, не будет моей душою,
Этот сгусток времени вечности ни к чему.
Император свистит в кулак, танцует фокстрот,
граммофон частит и сиренам спать не даёт.
Император морской капусты объелся вволю,
что тому де Голлю, но дышит, пишет, живёт.
Коль славен, кол нидре, колись, имярек,
о том, как сбирается вещий Олег
по рыбам, по звёздам, по рекам,
погоду менять человекам.
Все змеи Исландии плачут по нём,
он волком лытает и ходит конём,
и дышит в затылок незримо
строителям вечного Рима,
а также парит над рекою Невой
в обнимку с весёлой голштинской вдовой.
Колись, имярече, гори и тони,
Аскольду и Диру почаще звони,
в могильниках вьётся проводка,
курганная, рьяная, жаркая медь
не будет нам петь, нас уносит медведь,
увозит подземная лодка.
Потом летописец туда подверстал
пропавший без вести еврейский квартал.
В стены домов буквы вросли,
и, пока алхимик доплавляет руду,
кролик летит к центру земли,
девочка гуляет в саду.
Южнорусская школа, цветной рассказ,
пятипалый клён в зелёном платке.
Посмотри, течёт словарный запас,
прожигая русло в известняке.
Где стоит гарнизон на зелёных стенах,
и парит Александр на гранитных волнах,
и покоятся стрелы и стрелки,
там на три стороны открывается мир
и гуляет по речке непарный буксир
со следами недавней побелки.
Джек-потрошитель выпил свои сто грамм
И переехал в Рио,
И счастлив там.
Там по ободу глаза гуляет шквал
И горчат обломки звезды.
Гидростанция перекрывает канал
До следующей среды.
Змей Горыныч у Елены Молоховец
Уволок полсотни больших и малых овец,
Развалил подвал, сломал разделочный крюк,
Вскипятил сметану на семьдесят вёрст вокруг.
Дымный вкус у вина и не в пору красна луна,
Молодая хозяйка утром, восстав от сна,
Обновит завод, проверит число и год
И машинным маслом третью грядку польёт.
А патриций империи сегодня вдребезги пьян.
Ему снится Дунай и горький речной туман,
Ему снится камень и дымные облака,
Неуютная, ускользающая строка.
Бродит Ленский по Гаммельну, с местной луной незнаком.
Он вчера прогулял пистолет с колесцовым замком.
У него шевелится в подвздошье литая оса.
Где-то искра ударила в порох, слетев с колеса.
В дымном городе Дамме гоняет старик сизарей
И не знает, как пламя встаёт до британских морей,
Как под крышей дощатой хрипит мировая гармонь,
От тайги до заката огонь пожирает огонь.
Британский музей
Ни земли, ни воды, ни страны, ни хлеба,
Бродячий огонь погас.
Ничейный ветер летит по небу
В город Галикарнас.
Что не смыто войной, то слизано лёссом,
Корабли, стихи, наклон головы,
И ползёт по осыпям и откосам
Глухое время травы.
Но песок иссяк, а мы ещё живы,
И, пока не начат отсчёт,
Артемизия выводит в проливы
Крутобокий глазастый флот.
Александр Андреич сидит в теплушке,
Поезд идёт в Уфу.
Придорожные ёлочные игрушки
Догорают в сыпном тифу.
Пулемёт над озером глотку рвёт,
И тот, кто ответственен за пейзаж,
Уже не помнит, кто здесь живёт
И кто кому персонаж.
Над пустой и безвидной землёй под какою плитою,
При какой колокольне качается время литое,
Сообщая движенье песчинкам, небесному строю,
Колебаньям пера?
Читайте также: